С моря веет лёгкий ветер,
Раздувая дым костра,
Под шатром густых деревьев
Лупят бедного хохла…
Жидкость с пеною и солью
Бултыхается внутри.
На жаре с трудом и болью
Он держал удар судьбы!
Что он видел в ту минуту -
Хаты? Сало? Самогон?
Может, вспомнил, почему-то,
Как впервые был влюблён?
Может, “рiдну Украiну”,
Порося на вертеле,
Или “гарную дiвчину”
Да колядки при луне.
…После каждого удара
Он орал, что было сил,
Сто стерпел - осталось мало,
Вдруг пощады запросил:
- Добре! Хлопц i, перестаньте,
Помираю, дайте жить!
Заплачу, не поховайте!
Дюже прошу не губить!
Нате, хлопц i, ваш i бакси! -
…И откуда-то извлёк,
Чтобы с жизнью не расстаться,
Старый, тряпочный кулёк.
1998 г.